Trois singes

(Pierre Fichefeux / Trois singes)

Rien est écrit, tout doit s'écrire. Je suis les trois états du singe devant le lac sombre du présent et son frère : le futur qui embrasse. Je suis les trois bouleaux qui s'enracinent dans la terre des trépassés. Il pleut, des arbres sont morts. Le sang des sacrifices contraste l'ocre des chemins circonvolutionnaires de nos vies à vivre. Je suis le cul de trois singes sous  le nez du hasard et de la réalité . Il a plu sur la toile. Le muet, l'aveugle et le sourd en éprouvant l'amour retrouve la parole, la vue, l'ouïe. Dans ce Gauguin de Brooklyn japanisant je reviens à la vie.

Dimanche

On est Dimanche, j'ai pris ma douche, il est Quinze heures, j'écoute Mozart.

Hier soir j'ai bien mangé, j'ai bien bu, accompagné de mes deux amis Pascal et Valérie-Charlotte. Leur amitié me donne confiance. Je suis un peu chiffon du vin d'hier mais je suis bien, il fait beau, les enfants brillent.

J'ai prévenu trois amies historiques et Fabrice de l'anniversaire, mercredi soir à l'Olympic café, rue de Suez, Paris, Chateau Rouge, 30 septembre nouvel an nietzschéen.

Il y aura Diebler et nous jouerons le White Horse Experience.

Les arbres me manquent et le goût du café s'estompe. Je crois que le docteur B a prescrit fort avec le Tercian 100, même si je le tolère bien ramené à la moitié.

La clarinette est belle et souriante entre les Quatres cordes du quintet K.581. Les résolutions m'offrent le feu noir de l'automne.

Est-ce que le christ était chrétien ? La révolution est un jeu d'enfants.

Robespierre qui regarde le théatre de la république dionysienne entre le bac à sable et le  tourniquet.

J'ai bien aimé aller voir Vincent le libraire. Mais j'ai dû le faire halluciner. J'irai le revoir pour discuter plus sobre. De tout ça.

Thomas à pris soin de moi, j'ai apprécié son côté garde du corps en alerte et sensible alors que j'étais ivre. Le rythme n'accélère pas seule l'intensité tape dans le rouge et les lendemains si beaux mais difficiles.

Toujours pas le temps de l'amour.

Saint-Denis 27.09.2009 15h32

Le Chapitre

IX

Une douce colline au sommet comme un trait net, loin derrière, le gris Ventoux fait sa pyramide.

Les hommes sont loin, un désert de vignes tordues par l'hiver et lui prisonnier d'un tombeau, d'une crèche et d'une bergerie, ailleurs il est un étranger.

La solitude ne se raconte pas - la solitude est un long monologue ; même le souvenir est triste et pleure une larme - mais elle peut être joie.

Les fantômes ne parlent pas, surtout quand ce sont des fantômes de moines-soldats perchés sur les toits du mas poly-cubique.

L'acacia ne parle pas lui non plus, mais l'acacia est un sage à l'ombre qui frise juste très utile les jours de canicule. L'acacia connait les siècles. Les fantômes sont des anges aux ordres. L'acacia n'est pas humain. La maison  date du Temple, il y apprend la tristesse et l'ennui, la révolte et la mélancolie, la guitare, la poésie, l'impossible et l'amour.

Maria

Le Roman est écoeurant.

Le Roman est écoeurant à force d'être.

Le Roman est écoeurant à force d'être là sans s'avancer ni s'imaginer, désir sourd d'une poitrine que mille litres d'eau fraîche buent d'un trait ne suffirait pas à taire. Il vous commence toujours.

Quand Maria prit sa jupe savamment roulée en boule sur le tabouret, Maria remarquât l'empreinte mouillée de son pied sur le béton noir qui s'évaporait. Dans un savant ballet de gestes élastiques et musclés elle s'habillait en cette chaude journée de Mai. Son chemisier bouton d'or Dior froissé lui donnait cet air savamment négligé qu'elle aimait assortir de sa classe naturelle patiemment travaillée : oxymore en jupon qui à l'âge de treize ans, à l'aube, perdit sa virginité à demi nue dans la ruelle d'un village ardéchois, le dos et les fesses meurtries par un matelas de gravier détaché d'un bitume appauvri ; la veille il l'avait doigtée toute la soirée sur le parking du Point 2000 dans sa 4L blanche et poussive.

Jeanot écrivait assit sur son lit mort : pauvre matelas dans un coin de l'appartement à même les lattes du parquet flottant, la couette beige et sale dans sa housse blanche un jour, au curieux froufrous de princesse, un plaid polaire à carreaux roulés en boule aux pieds. La radio débitait la fréquence populaire que Jeanot écoutait pendant les matchs du championnat de football français. Paris menait.

- Les compresseurs tapent dans le rouge.

Il avait longtemps soigné sa dépression nerveuse constitutive de lui par l'alcoolisme compulsif et l'hypnose télévisuelle, laissant le temps, ce médicament, calmer ses crises de mélancolie forte. Il écrivait des poèmes par flemme et don pour la synthèse qui laisse tant de temps au vide chéri.

Le Roman ne se justifie pas.

Maria éteignit son Mac Book noir et si plat.