Intermitence

Rien écrit depuis des semaines

Peu lu ni composé

Echoué dans un lit tiède

 

Le plafond ni haut ni bas

Les os soumis à de lourdes tractions

Dans l'envers d'un décors éteint

 

La poésie des minuscules

Où sont les heures noires les heures blanches ?

Nulle métaphysique avec moi

 

Hardcore

Au zénith sous la pluie

à charger de longs camions

de lumières éteintes

et de son tut

 

Au zénith sous la pluie

à voir de jeunes excellents

dans la courtoisie anglaise

à plier des draps transparents

 

Au zénith sous la pluie

dans les phares du dernier truck

les moteurs meurent

hardcores les journées passent

 

En attente de la dernière rampe

du bureau du régisseur

salut demain treize heures

thank you sir

Trois singes

(Pierre Fichefeux / Trois singes)

Rien est écrit, tout doit s'écrire. Je suis les trois états du singe devant le lac sombre du présent et son frère : le futur qui embrasse. Je suis les trois bouleaux qui s'enracinent dans la terre des trépassés. Il pleut, des arbres sont morts. Le sang des sacrifices contraste l'ocre des chemins circonvolutionnaires de nos vies à vivre. Je suis le cul de trois singes sous  le nez du hasard et de la réalité . Il a plu sur la toile. Le muet, l'aveugle et le sourd en éprouvant l'amour retrouve la parole, la vue, l'ouïe. Dans ce Gauguin de Brooklyn japanisant je reviens à la vie.

Dimanche

On est Dimanche, j'ai pris ma douche, il est Quinze heures, j'écoute Mozart.

Hier soir j'ai bien mangé, j'ai bien bu, accompagné de mes deux amis Pascal et Valérie-Charlotte. Leur amitié me donne confiance. Je suis un peu chiffon du vin d'hier mais je suis bien, il fait beau, les enfants brillent.

J'ai prévenu trois amies historiques et Fabrice de l'anniversaire, mercredi soir à l'Olympic café, rue de Suez, Paris, Chateau Rouge, 30 septembre nouvel an nietzschéen.

Il y aura Diebler et nous jouerons le White Horse Experience.

Les arbres me manquent et le goût du café s'estompe. Je crois que le docteur B a prescrit fort avec le Tercian 100, même si je le tolère bien ramené à la moitié.

La clarinette est belle et souriante entre les Quatres cordes du quintet K.581. Les résolutions m'offrent le feu noir de l'automne.

Est-ce que le christ était chrétien ? La révolution est un jeu d'enfants.

Robespierre qui regarde le théatre de la république dionysienne entre le bac à sable et le  tourniquet.

J'ai bien aimé aller voir Vincent le libraire. Mais j'ai dû le faire halluciner. J'irai le revoir pour discuter plus sobre. De tout ça.

Thomas à pris soin de moi, j'ai apprécié son côté garde du corps en alerte et sensible alors que j'étais ivre. Le rythme n'accélère pas seule l'intensité tape dans le rouge et les lendemains si beaux mais difficiles.

Toujours pas le temps de l'amour.

Saint-Denis 27.09.2009 15h32

White Horse Experience

Modern Life :

Première journée de travail, 5h30 effectif

Prise de son et batterie Hervé Bouetard

Texte Mathieu Diebler

Chanson, guitare et voix Jérôme-David Suzat

le 20 09 2009 au Point éphémère

(à peine mise à plat - rough mix - unfinished )

 

Le Chapitre

IX

Une douce colline au sommet comme un trait net, loin derrière, le gris Ventoux fait sa pyramide.

Les hommes sont loin, un désert de vignes tordues par l'hiver et lui prisonnier d'un tombeau, d'une crèche et d'une bergerie, ailleurs il est un étranger.

La solitude ne se raconte pas - la solitude est un long monologue ; même le souvenir est triste et pleure une larme - mais elle peut être joie.

Les fantômes ne parlent pas, surtout quand ce sont des fantômes de moines-soldats perchés sur les toits du mas poly-cubique.

L'acacia ne parle pas lui non plus, mais l'acacia est un sage à l'ombre qui frise juste très utile les jours de canicule. L'acacia connait les siècles. Les fantômes sont des anges aux ordres. L'acacia n'est pas humain. La maison  date du Temple, il y apprend la tristesse et l'ennui, la révolte et la mélancolie, la guitare, la poésie, l'impossible et l'amour.

22.09.2009 Parc de la légion d'honneur

Face au soleil au déclin de l'après de midi

les Lettres à un jeune poète dans la poche droite

Et toute la poésie de Rilke dans mon sac Roland

Le parc au meilleur moment

 

L'herbe profondément verte et grasse

Le parc juste vide comme je l'aime

Les tyrans font leurs devoirs et moi je me promène

Le grand platane magnifique est très en forme

 

J'ai ramassé des marrons d'Inde lisses bruns et brillants

Ils m'accompagnent tout les automnes

Je les ai toujours collectionés

 

Mamy Claudine vient de passer devant moi

Sous les traits d'une vieille espagnole aux cheveux orangés

Elle me manque Je pense beaucoup à elle ces derniers temps

Vendredi

Dans le couscous du vendredi

Il y a du boeuf et des soucis

Qui s'éclairent le temps d'un verre

De ce vin frais du mail d'hier

 

Dans le couscous du vendredi

Il ya du chagrin la lumière

Du blé en grains du céleri

Et puis pas loin quelques pierres

 

Dans le couscous du vendredi

Il y a la pause de midi

Des salariés de Saint-Denis

Il y a aussi les gens d'ici

 

Yazid, Lamine et Fatima

Á la bonté toute chrétienne

Yannick et les mots en croix

Il arrive aussi que j'y vienne

 

 

Anna

Il y a quelques années

Après un dur hiver

Je fus interné

 

Dans une clinique

Pour me reposer

J'y rencontrais Anna

 

Qui me proposait

Quelques années

Auprès d'elle et son fils

 

J'écrivais un sonnet

Puis cette chanson

Elle reste mon plus sur soutien

 

je voudrais faire d'elle un classique

 

Coq Hardy

J'avais sous mes pas déclamés

Trouvés des lames, des croix et du calme

Je ne parlais pas portugais mais j'habitais ce café

 

Des animaux  dorés et des nez cornés

Avaient habillés mes matins

Je revenais d'un déjeuner chargé de lendemains

 

Il était sur que rien ne l'étais moins

J'avais pris Marie dans ma main

Je l'aime bien, je suis un marin